Marcel mon vieux

Le détail du sempiternel cendrier de bronze

Terni par la cendre des cigares qu'il écrase

Des cigares qui l'écrasent

L'odeur de ses mots en surnombre

Courant comme des insectes dans tout l'appartement

Comment ça va mon vieux, comment ça va mon ombre ?

Marcel répond : Branlant.

L'insolence de sa posture quand il s'adresse à moi

La courbe de ses rides la texture de ses mains

Des choses que je lui dis et que je lui dis pas

L'abondance de ses livres que j'ai au creux des bras

Marcel mon vieux, Marcel mon pote.

L'insolence dont il fait preuve a l'égard du raisonnable

Son amour inconditionnel de l'instinct et du viscéral

Me font penser que ma vieillesse sera similaire à la sienne :

Un bureau, un stylo, du papier, des persiennes.

Me font sourire son combat contre le progrès

Ses discours anthropophages et ses vêtements souillés

Quand il casse une assiette quand il dit "je suis vieux"

Quand il ne ramasse pas les miettes qu'il a balancé

Dans mes yeux

Quand il se lève à l'aube pour écrire comme un fou

Comme un Ôgre qui cogne contre les murs de tout

Quand on parle du rythme et des verbes oubliés

Des verbes qu'on invite avec nous pour diner

Marcel mon vieux tu me ressembles tant

Si quelque chose explose tu seras au premier rang

Dans tes veines de poète la texture de ton sang

C'est le sang des comètes et le sang des volcans