La foudre tombe sans se faire mal dans le cocon des fleurs du mâle. Mon intime conviction place le bonheur au creux des pires histoires, la platitude dans les chateaux et la sagesse sur les trottoirs. Je vois les abîmés comme je vois des miracles, des étoiles brulantes dans la boue, des pépites d'or sans réceptacle, des dieux écorchés aux genoux. Je vois des milieux favorables dont les protagonistes craquent, et des cabanes miteuses ou grandissent des monarques. J'ai rencontré les fleurs du mâle, elles ont de l'encre sous la peau. Leur histoire est si peu banale que je m'en suis fais un manteau.
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