Il dit que les schémas de nos parents ne fonctionnent pas, ne fonctionnent plus, n'ont peut-être jamais fonctionné. Et que c'est à nous d'en inventer de nouveaux, là, maintenant, pas plus tard.
Il y a des cendres du cigarette sur mon bureau Ikéa® noir, l'enveloppe de bois commence déjà à s'abimer par endroits. C'est impressionant l'energie et l'argent qu'on dépense pour acquérir de la sous-merde. Des schémas qui ne fonctionnent pas, ne fonctionnent plus, n'ont peut-être jamais fonctionné.
Il y a des planètes qui déroulent leurs anneaux derrière ses paupières, du cosmos scintillant à n'en plus finir sous son crâne. Pourtant ses pieds sont fermement ancrés dans une réalité dont il apprécie même les plus sombres recoins. Il a dans le regard quelque chose de reconnaissant, de méfiant, et d'un peu visionnaire. Je pioche dans ses entrailles les quelques cartes qui manquent à mon jeu, j'essaye de retourner le Rubik's cube de l'univers, à m'en décrocher les sourcils de les froncer trop fort.
Dehors le bruit des pneus sur le bitume humide et les plaintes de l'hiver. Des sacs poubelle entassés les uns sur les autres sans soucis d'esthétique. Le hurlement des ambulances routinières. Je pourrais en faire l'inventaire.
Il dit que la seule chose qui importe réellement c'est peut-être l'amour, et que le reste n'est que pensées. Suppositions, frayeurs, angoisses indélébiles et très débiles. Moi, je commence à attendre fermement le Printemps, pour connaitre la couleur des jupes des filles.
D'ici là j'aurai aiguisé mes couteaux, apprivoisé les rivières de thé noir et les épées nanoscopiques. On ne sait pas à quoi s'attendre, mais une chose est sure. Les schémas de nos parents ne fonctionnent pas, ne fonctionnent plus, n'ont peut-être jamais fonctionné. C'est à nous d'en inventer de nouveaux, là, maintenant.
Pas plus tard.
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