La solitude n'est plus une maladie honteuse.

Ses cheveux presque blancs mêlés dans tous les sens avec le son du vent et de la terre l'essence. La môme va dans la boue et se marque le visage, deux lignes sur chaque joue pour n'être qu'un orage. L'heure des peintures de guerre a frappé tout Mille-Pourpre, elle enfile son costume et du bateau gagne la poupe. Milo de son côté définit l'horizon en marchant sur une ligne qui se créé sous ses pas, silhouette anglaise au rythme rond, le bien et le mal à la fois.