On s'endort en appache.

De sa frange en broussaille s'echappent deux petits yeux trop clairs. Sur ses doigts s'agglutinent des constellations de saletée, un mélange d'encre et de chocolat, de poussière et d'asphalte. Elle ne m'a pas vu arriver, elle nettoie le canon d'un revolver dont la crosse sent l'ébène, le barillet la poudre. Il fait beau sur Mille-Pourpre, toujours cette lumière jaune et verte qui vient se déposer sur tout. Je voudrais prendre des photographies de chaque chose et je sais que c'est impossible. Elle chasse une abeille qui bourdonne dans sa frange, ses petits doigts d'enfant s'appliquent à faire scintiller le metal. Je sais que je devrais virer de bord, boire une bière avec des vrais gens. Mais Lili, à elle seule, est un spectacle trop captivant pour que je m'en détache. Et la gueule en cerceuil on s'endort en appache.